Max Kowalski (1882-1956): 12 Gedichte aus Pierrot lunaire op. 4, Nr. 1

Text: Albert Giraud (1860-1929), Übersetzung: Otto Erich Hartleben (1864-1905)

Pierrot! Mein Lachen
Hab ich verlernt!
Das Bild des Glanzes
Zerfloß - Zerfloß!
Schwarz weht die Flagge
Mir nun vom Mast.
Pierrot! Mein Lachen
Hab ich verlernt!
O gieb mir wieder,
Roßarzt der Seele,
Schneemann der Lyrik,
Durchlaucht vom Monde,
Pierrot - mein Lachen!

—

Pierrot! my laughter
I have forgot.
My source of light is erased, – erased.
Black waves the flag now,
Upon my mast.
Pierrot! my laughter
I have forgot.
O give me back,
You farrier of spirits,
Snow-man of poesy,
Princess of moonshine,
Pierrot! – my laughter!

English translation © 1996 by Roger Marsh

Max Kowalski (1882-1956): 12 Gedichte aus Pierrot lunaire op. 4, Nr. 4

Text: Albert Giraud (1860-1929), Übersetzung: Otto Erich Hartleben (1864-1905)

Mit einem phantastischen Lichtstrahl
Erleuchtet der Mond die krystallnen Flacons
Auf dem schwarzen, hochheiligen Waschtisch
Des schweigenden Dandys von Bergamo.
In tönender, bronzener Schale
Lacht hell die Fontaine, metallischen Klangs.
Mit einem phantastischen Lichtstrahl
Erleuchtet der Mond die krystallnen Flacons.
Pierrot mit dem wächsernen Antlitz
Steht sinnend und denkt: wie er heute sich schminkt?
Fort schiebt er das Rot und das Orients Grün
Und bemalt sein Gesicht in erhabenem Stil
Mit einem phantastischen Mondstrahl.

—

And with a fantastical searchlight
Now spotlights the moon all the crystalline flasks
On the jet black, most holy wash stand
Of the voiceless young dandy of Bergamo.
Resounding around the bronze basin
Brightly laughs the fountain, metallic and clear.
And with a fantastical searchlight
Now spotlights the moon all the crystalline flasks.
Pierrot, with pasty complexion
Stands pensive and thinks;
What make-up shall I use today?
Out goes first the red, then the Orient green,
And he paints up his face with impeccable style –
Using a fantastical moonbeam.

English translation © 1996 by Roger Marsh

Max Kowalski (1882-1956): 12 Gedichte aus Pierrot lunaire op. 4, Nr. 7

Text: Albert Giraud (1860-1929), Übersetzung: Otto Erich Hartleben (1864-1905)

Einen Eisblock, schillernd weiss,
Scharf gewetzt vom Licht der Nächte,
Trifft Pierrot — als er verzweifelnd
Fühlt, wie schon sein Schiff versinkt.

Frisch belebten Auges starrt er
Auf den Retter, ungeahnt —
Einen Eisblock, schillernd weiss,
Scharf gewetzt vom Licht der Nächte.

Und er scheint ihm ein Collega:
Ein Pierrot mit bleichen Ärmeln.
Und mit feierlichen Gesten
Grüsst er seinen treuen Bruder,
Einen Eisblock, schillernd weiss.

—

An ice block, dazzling white
Sharpened by the light of the nights,
Pierrot meets - as he, in despair,
Already feels his ship sink.

With vivid eyes he stares
At his saviour, unbeknownst —
An ice block, dazzling white,
Sharpened by the light of the nights.

And it seems to him a colleague:
A Pierrot with pale sleeves.
And with solemn gestures
He greets his faithful brother,
An ice block, dazzling white.

English translation by Verena Tönjes

Max Kowalski (1882-1956): 12 Gedichte aus Pierrot lunaire op. 4, Nr. 9

Text: Albert Giraud (1860-1929), Übersetzung: Otto Erich Hartleben (1864-1905)

Einen weißen Fleck des hellen Mondes
Auf dem Rücken seines schwarzen Rockes,
So spaziert Pierrot im lauen Abend,
Aufzusuchen Glück und Abenteuer.

Plötzlich - stört ihn was an seinem Anzug,
Er beschaut sich rings und findet richtig -
Einen weißen Fleck des hellen Mondes
Auf dem Rücken seines schwarzen Rockes.

Warte! denkt er: das ist so ein Gipsfleck!
Wischt und wischt, doch - bringt ihn nicht herunter!
Und so geht er, giftgeschwollen, weiter,
Reibt und reibt bis an den frühen Morgen --

Einen weißen Fleck des hellen Mondes.

—

With a snowy fleck of shining moonlight
On the shoulder of his smart black dress coat,
So strolls out Pierrot this summer evening;
Out in search of pleasure and adventure.
Something bothers him about his outfit:
He looks round to see
And finds he’s quite right.
There’s a snowy fleck of shining moonlight
On the shoulder of his smart black dress coat.
Hold on! he thinks. That must be some plaster!
Wipes and wipes, but he can not remove it
Then continues, tainted on his journey;
Rubs and rubs – until the early morning,
At a snowy fleck of shining moonlight.

English translation © by Roger Marsh

Margaret Ruthven Lang (1867-1972): More Nonsense Rhymes and Pictures op. 43

Text: Edward Lear (1812-1888)

There was an Old Man in a tree
Who was terribly bored by a Bee;
When they said: „Does it buzz?“ he replied, „Yes it does!
It’s a regular brute of a Bee.“

—

Es war ein Mann in einem Baum,
den eine Biene entsetzlich nervte.
Als man fragte: „Brummt sie?“ antwortete er:
„Ja, das tut sie! Es ist ein echtes Ungeheuer von einer Biene.“

dt. Übersetzung: Verena Tönjes

Margaret Ruthven Lang (1867-1972): Nonsense Rhymes and Pictures op. 42

Text: Edward Lear (1812-1888)

There was a Young Lady of Lucca,
Whose lovers completely forsook her;
She ran up a tree, and said „Fiddle-de-dee!“
Which embarrassed the people of Lucca.

—

Es war eine junge Dame aus Lucca,
Deren Liebhaber ihr völlig entsagten.
Sie rannte einen Baum hinauf und sagte „Fideldidi!“
Was die Menschen in Lucca peinlich berührte.

Deutsche Übersetzung: Verena Tönjes

Eduard Künneke (1885-1953): Pierrot-Lieder op. 48, Nr. 1

Text: Ursel-Renate Hirt (1903-1942)

Pierrot seufzt auf und schreibt auf blasse Seide:
„Laß mich dein Narr, laß mich dein Sklave sein,
Schau auf mein Herz und nicht nach meinem Kleide,
Sein heißes Brennen gilt nur dir allein.

Immer sollst du durch Blütenbeete schreiten,
Duftschwer, betäubend, farbenüberblüht,
Die Sehnsucht soll den Himmel dir bereiten,
Erhör die Liebe, die mein Herz erglüht!“

Pierrot schluchzt auf und starrt dann auf die Seide,
Sieht sich im Glas, sein Herz erschauert tief.
Ströme von Tränen fließen durch die Kreide:
Das ist Pierrot! Und er zerreißt den Brief.

Eduard Künneke (1885-1953): Pierrot-Lieder op. 48, Nr. 2

Text: Ursel-Renate Hirt (1903-1942)

Silberne Sichel
Pierrot denkt nach.
Du Schale des Mondes,
aus dir stieg Pierrette,
Sternenumwallte,
und flog in mein Herz.

Silberne Sichel
Pierrot denkt nach.
Eiskalte Quelle flirrenden Lichtes,
Dir entsprang sie gleich einer Flocke,
Silberne Sichel
Pierrot denkt nach.

Schön wie ein Weib, das Liebe erfüllt,
schön ist Pierrette, doch schmilzt sie dahin.
Am Herzen Pierrots, das glühend bebt,
ein kalter kristallener Frauenleib.
So ist Pierrette.
Pierrot denkt nach.

Eduard Künneke (1885-1953): Pierrot-Lieder op. 48, Nr. 3

Text: Ursel-Renate Hirt (1903-1942)

Kolombine und Pierrette!
Pierrot singt zu der Gitarre spitzem Klang.
Bitte helft mir, meine Süßen,
denn ich bin, ich werde liebeskrank.

Eine Maske auf dem Feste
im Gedräng sich an mich preßte,
Und mein Schreck, o Gott, Pierrette,
und mein Schreck, o Kolombine!

Mich durchzieht ein süßes Beben,
denn von vorn ist‘s Kolombine,
und von hinten ist‘s Pierrette,
sagt mir, bitte, ist das „Leben“?

Ihre roten Lippen warten
und ich kann mich nicht entscheiden.
Ach, wie schrecklich Männer leiden!
Bitte mischt des Schicksals Karten!

Nichtmal von euch beiden
konnt‘ ich eine meiden
und nun kommt noch eine dritte!

Viele süße Stunden
sind mit euch verbunden
und nun steht ein andres Mädchen,
das ich liebe, in der Mitte.

Wie ein Traum ist sie erschienen,
diesem Traume will ich dienen,
denn ihr zwei seid dabei,
ach ihr drei erfüllt mein Leben.

Wer von euch ist nun mein Glück?
Gebt mir meine Ruh zurück!

Zärtlichkeit von Kolombinen
Seh ich auf Pierrettes Mienen,
jede liebt, jede gibt,
und ich kann euch gar nichts geben.

Doch mein Herz fleht zu den Sternen,
drei zu lieben muß ich lernen,
ja, mein Sehnen und mein Trachten,
ist‘s euch alle drei zu achten,
sagt mir an, welcher Mann das kann?

Ach Pierrette, Kolombine,
sagt mir, wer war die Kokette,
sagt mir frei, was ich verdiene!

War es eine von euch beiden,
Der‘s gefiel, sich so zu kleiden?
Ach, gesteht, sonst ist‘s zu spät.

Denn ich muß es euch vertrauen
ach, ihr süßen, süßen Frauen:
Alle drei sind doch nur eine!
Meine, meine!

Ach, ich seh, ich muß es büßen,
daß ich Allen lieg zu Füßen,
meine Not erlöst der Tod.

Denn ihr drei seid heiße Sonnen,
die mich jagen, und so viele süße Wonnen
kann der Stärkste nicht vertragen.

Ach, ich sterbe, vor Gefühlen.

Eduard Künneke (1885-1953): Pierrot-Lieder op. 48, Nr. 4

Text: Ursel-Renate Hirt (1903-1942)

Wenn ihr‘s nicht wißt, so laßt’s euch sagen,
Ich habe den Wasserspiegel zerschlagen!
Ihr glaubt es nicht? Ich mußt‘ es tun,
Mein Antlitz ließ mich nicht mehr ruhn!

Denn ich konnte mein Weißgesicht nicht mehr sehn,
und es blieb doch bei Mondlicht im Weiher stehen,
Messieurs et Mesdames, das glückte mir!
Nun ist‘s entzwei und nicht mehr hier.

Tief im Wassergrund sitzen Frau‘n,
die staunend auf die Scherben schau’n,
die Scherben des Gesichtes des Narr‘s,
des armen Wichtes!

Sie glänzen und sie schimmern hell
und alle Wesen sind zur Stell’,
die sich im See bewegen
und nachts im Riedgras regen.

Sie sammeln meine Scherben ein
und schau‘n in ihren Spiegelschein
und sehen in dem Glase
meinen Mund und meine Nase.

Nun glauben sie, sie sehen sich!
Ich aber lach und freue mich,
denn in den Scherbensplittern,
umgrünt von Seegrasgittern,
blieb meine Maske blaß und weiß,
sie lebt und kriegt den ersten Preis,
doch alle diese Wesen
seh‘n sich, wenn sie drin lesen.

Der unförmige Tintenfisch
empfindet sich sehr malerisch,
der Seestern überzeugt sich,
und auch die Krabbe beugt sich.

Ein weißes Pierrotangesicht
erstrahlt im See, als wär‘s ein Licht.
Die Wassergeister irren
um sein zerbroch‘nes Flirren.

An der Koralle festem Platz
Zeigt eine Qualle ihrem Schatz
Pierrots zersprungne Augen,
die nicht mehr sehr viel taugen,

es sei denn, daß sie doch noch seh‘n
und mit verzweifelt stummem Fleh‘n
die schönste Nixe zwingen,
ihm Zärtlichkeit zu bringen.

Dann wäre alles nicht so schlimm -
dann wäre ich in meinem Grimm
bestimmt noch sehr manierlich,
denn Nixen sind sehr zierlich.

Die Treppe, die nach unten führt,
hat längst mein Zauberstab berührt.
Glaubt mit, Pierrot, der kann das,
sonst weiß davon kein Mann was.

Ich bin ein ganz besondres Ding,
und scher mich keinen Pifferling,
um das, was andre schaffen,
die Welt macht mich zum Affen.

Nun bin ich still, sonst glaubt ihr nicht,
was ein Pierrot so von sich spricht,
ihr wißt, nun ist er kopflos
und ihr kennt seinen Schopf bloß.

Doch mein Gespenst verrät sehr viel,
ihr glaubt doch seinem Gaukelspiel
und wißt nicht, daß es leise
sich selbst verlacht, und weise

sich und die ganze Welt vergißt,
weil es mit andern Maßen mißt.
Nach Kopf dürft ihr nicht fragen,
das läßt Pierrot euch sagen!

Eduard Künneke (1885-1953): Pierrot-Lieder op. 48, Nr. 3

Texte: Ursel-Renate Hirt (1903-1942)

Unter Iris und Cypressen
ruht Pierrot vom Leben aus.
Alle haben ihn vergessen:
Erde blüht ihm einen Strauß.

Doch nun sieht man schon seit Tagen
eine Kleine, blondgelockt,
die nach seltsamem Betragen
auf dem schmalen Hügel hockt.

In den Händen ein Paketchen,
aufgestellt auf einem Stein,
dreht sie fleißig seine Rädchen
und dann setzt ein Klingen ein.

Und dann singt ein dünnes Stimmchen
zu der feinen Melodie,
und es drehn die kleinen Füße sich im Takt,
so wie noch nie.

„Lieber Pierrot komm doch wieder,
sei doch gut, ich bin allein,
gern sing ich dir schöne Lieder,
bitte laß mich bei dir sein.

Früher konnt‘ ich niemals lachen,
dann kamst du, ich freute mich,
gib dir Mühe zu erwachen,
lieber Freund, ich bitte dich!“

Und die Spieluhr klirrt ihr Liedel,
und die Kleine – hockt – und lauscht:
Pierrot hat mit seiner Fiedel
doch ein Kinderherz berauscht.

Kurt Weill (1900-1950): Klops Lied (1925)

Text: Unbekannt

Ick sitze da un' esse Klops
uff eemal klopp's
Ick kieke, staune, wundre mir,
uff eemal jeht se uff die Tür.
Nanu, denk ick, ick denk nanu
jetz isse uff, erscht war se zu!
Ick jehe raus und blicke
und wer steht draußen? Icke! Icke! Icke!!

—

I sit here eating meatballs
suddenly it’s knocking on the door
I look, astonished and bewildered,
suddenly the door opens
Well, says I, well
now it’s open, before it was closed!
I go out and take a look,
and who's outside? - It's me! Me!

English translation: V. Tönjes, Gary Bachlund

Alexander Steinbrecher (1910-1982): Ich bin so unmusikalisch. Ein Chanson für sehr musikalische Interpreten

Text: Erich Meder (1897-1966), Alexander Steinbrecher

Zu wenig Männer gibt’s, wohin wir Frau’n auch blicken,
statistisch kommt auf je drei Frauen nur ein Mann,
und um den einen zu beglücken wenden Frau’n diverse Tücken
im gegeb’nen Fall jedesmal an.

Die eine pocht auf ihre unerforschte Seele,
die zweite täuscht so manches vor, was sie nicht hat,
die dritte circt mit ihrem Gold in ihrer Kehle,
doch in dieser schweren Lage versage ich glatt:

Ich bin so unmusikalisch,
sing’ immer „Cis“ statt „C“,
und das tut dem, den ich liebe, so weh!
Denn er ist hochmusikalisch,
und wenn ich sowas tu’,
dann schließt er mir meinen Mund
mit Küssen zu.

Und weil es doch bekanntlich äußerst angenehm ist,
wenn einen endlich einmal so ein Mannsbild küsst,
verrat’ ich heute allen Frauen im Vertrauen,
dass mein scheußlicher Gesang nur eine List,
und sonst gar nichts ist!

Denn ich tu ja nur auf unmusikalisch, sing eisern „Cis“ statt „C“,
dann küsst mich der, den ich liebe mehr denn je! Ja, ja!

Wenn wir gemeinsam Sonntag abends Radio hören,
und der Menuhin spielt ein Solostück von Bach,
beeil’ ich mich, ihm zu erklären:
„Diese Polka für Trompete spielt dem Backhaus doch keiner mehr nach!“

Und hör’n wir dann den Walzer „Rosen aus dem Süden,“
dann sag’ ich: „Du, das kenn ich Ton für Ton,
das ist von Wolfgang Brahms die Ouvertüre
,Die Hebriden von Sevilla,’
in der Fassung von Ludwig van Liszt.“

Ich bin so unmusikalisch...